Так неспешны пожары осенние...
С веток сыплется рыжая грусть,
будто перерастает в сомнения
тайный груз нерастраченных чувств.
Небосвод опрокинуто пуст,
и падения шорох задумчивый
принимается, словно своё
бытие (а, по сути, ничьё) –
будто речка у самой излучины,
где ничто не тревожит её...,
где не видно далёкого берега;
но встаёт за рекою закат,
и холодные воды горят –
несжигающе, тихо и бережно
погружаясь в распахнутый взгляд.
И грустинка кленовая красная,
что к паденью приговорена,
накрывает прозрачность окна
в ту страну, где немыслимо ясная
возникает в тебе тишина...
Евгений Петропавловский
|
|
| |
|
Капли, как по барабану,
По закрытому окну,
Изо всех небесных кранов
На родную сторону
Льется дождь, и гром грохочет.
Облаков сырая тень
Целый день вчера до ночи
И сегодня целый день.
Где же солнца желтый мячик?
От зари и до зари,
Как ребенок, осень плачет
И пускает пузыри.
Ольга Альтовская
|
|
|
|
| |
|
Горит куста малиновый фонарь,
И солнце льют березовые пряди.
Не бей отбой, невидимый звонарь,
Останови мгновенье, Бога ради!
И в тишине невысказанных строф
Замри, душа. Забудь о предстоящем.
Тебе всегда на час покой и кров.
Тебе дано напиться настоящим.
А осень не унять. Бесценный дар
Огнем горит, жонглируя цветами.
И не залить слезами тот пожар,
Пока он сам гореть не перестанет.
Ольга Альтовская
|
| |
|
Что может быть прелестнее и краше
Приветливой улыбки сентября:
Звенит голубизна в небесной чаше,
Парит. И долы, золотом горя,
Протягивают нити-паутинки,
Пытаясь удержать чудесный миг...
О, Бабье лето, светлые поминки.
Последний вздох и просветленный лик.
Еще скользит, ласкаясь, луч и нежит.
И солнце раздевает погодя.
Еще чуть-чуть, а там пускай и скрежет,
И стоны ветра, сполохи дождя.
Еще чуть-чуть, немного – насладиться
Прозрачностью и звонкой тишиной.
Отдать надежду перелетным птицам
И перейти с природой в мир иной.
Ольга Альтовская
|
|
|
| |
|
Заржавели на березе листья.
Тёплый ветер чаще стал сердиться.
Распушилась шуба моя лисья –
Чувствует, что скоро пригодится.
И мои знакомые вороны
Кашляют всё утро – простудились.
Гордых тополей густые кроны
Так по-стариковски проредились…
На балкон босой не выйду – зябко.
Расплясалась баба-непогода.
Маргаритка розовую шляпку
Убрала до будущего года.
Милый Город, в небе над тобою,
Заточив верхушки старых сосен,
Кто-то пишет твердою рукою:
«грусть@(собака)дождик.(точка)осень»
Катя
|
|
|
Старые стихи
|
| |
|
Тянет к вечеру длинные пальцы,
Алой краской залившись, заря.
Горизонтов огромные пяльцы
Растянули туман сентября.
Бронза листьев лежит под ногами,
Паутины дырявая снасть
Грустно вьется
И рвется ветрами
И не может на землю упасть.
До свидания,
Жаркое лето.
Золотая пора коротка...
Журавли —
Словно серая мета
В уголке голубого платка.
Борис Суденко
|
| |
|
Осень
|
| |
|
Жестокий романс с деепричастными изысками
Давно ль, живя-бывя средь летнего простора,
Мы падали в траву, от страсти угоря,
Как будто бы не знав, что осень будет скоро,
Не знав, что будет хлад и ветер ноября.
Но время не щадит счастливцев беззаботных,
Стремительно бегя, а может быть, бежа.
Пришел иной сезон на смену дней вольготных,
Нам души напрягнув и нервы напряжа.
Прах листьев, как зола, лежит на тротуаре.
Природа, ничего поделать не могя,
Как видно, предала себя священной каре,
Листву самосожжа, верней, самосожгя.
Рвя лист календаря, я думаю: «О Боже!»
А небо, слёзы лья потоками дождя,
Мрачнеет с каждым днем, и я мрачнею тоже,
Душой изнемогнув и ничего не ждя...
Шизель (Любовь Сирота)
|
|
|
|
| |
|
Накрыться бы дохой, взъерошенной и дикой,
Печурку растопить, греть в котелке вино
С лимонной долькой в нём, корицей и гвоздикой.
Молчать, смотреть в огонь и не смотреть в окно.
Там страшно, за окном, там умирает Флора.
Где был пушистый лес – стучит его костяк…
Как гнусен бодрый тон приятеля-мажора.
Он доктор, он сказал – осенний депрессняк.
Отстань, занудный док. Ешь сам свои таблетки.
И клизму ставь себе. И шприц засунь в штаны.
Я знаю, что весной зазеленеют ветки.
Не знаю только, КАК дожить до той весны.
Залезть бы в бурелом, отрыть себе берлогу
И зиму скоротать, о лете сны смотря…
Нельзя. Я за столом, молюсь Мамоне-богу,
И мне отчет сдавать к исходу октября.
Мышик
|
|
|
|
| |
|
Осень золотая! - говорят поэты.
Я скорее ржавой назову её.
Пусть меня презреньем наградят эстеты,
Но, увы, такое мнение моё.
Буйство ярких красок, листьев золотистость,
И других метафор пошлая фигня -
Для меня пустая слово-водянистость
И не окрыляет зоркого меня.
Вижу я повсюду слякость, дождь и лужи,
Лица недовольных, сгорбленных людей.
Треть из них чихает, голос их простужен
(Семьдесят процентов - женщин и детей!)
Осень - это скука... И темнеет рано:
В пять уж ночь настала, тело хочет спать,
Тело покидает мягкости дивана,
К чёрту телевизор - шагом марш в кровать!
Был бы я медведем, я б не знал заботы -
Дрыхнул бы в берлоге мирно до весны,
И к восьми не мчался б рысью на работу,
Спал бы лишь и видел розовые сны.
Спать - это хорошо!
|
|
|
|
