о войнеИ капли крови упали на снег, Жил в нашем мире один человек, Счастье и радость, любовь и печаль, Все это он неспеша познавал.
Мирно летели, как рифма года, Жил и любил он, все, так как всегда, Мирные годы к концу подошли Счастье и радость за солнцем ушли.
На горизонте в багровых тонах Тени войны подбираются к нам, Боль, разрушенье, разлука и страх Вмиг поселились в наших сердцах.
Вороны кружат на бранных полях, Дети в хибарах голодные спят, Плачь матерей, не стихает на миг, Голод и холод преследует их.
Страшно и больно подумать о том, Что будет завтра, за пройденным днем, С ужасом все почтальона встречают И треугольный конверт открывают. Слезы струятся с морщинистых глаз, Умер, погиб он, оставил он нас.
И капли крови упали на снег, Жил в нашем мире один человек, Жизнь свою прожил он ради страны, Ради победы и ради весны. Степан Щипачев.
1941 – 1945
Что мы знаем о войне?! – Немного…
По рассказам бабушек и мам
Знаем, что надежда и тревога
Об руку ходили по домам.
Слухи зависали, как знамена.
Дымом застилался горизонт.
Многоверстный и многоименный
Жаждал крови ненасытный фронт.
А из тыла за волной волна
Шла латать верховные промашки:
Всасывала мальчиков война –
И выплевывала мертвые бумажки.
Каждый шаг – к победе ли, к беде, –
Сводки измеряли расстояньем.
Даже самый распобедный день
Был кому-то вечным расставаньем.
Годы возвращающий экран,
Очевидцев честные романы –
Все равно останутся обманом:
Ссадины не заменяют ран.
Только изредка за толщей дней
Вдруг всплеснёт сирены голос лютый,
Замирая криками детей –
И застынет сердце на минуту…
Михаил Галин
Битва за Москву
Ребята! фашисты у Наших Ворот!
Кругом всё горит!
Бьёт!
Рвёт! Ухает.
Справа толпа,
Слева народ,
У кого голодное брюхо?
А ну – становись,
И ни шагу назад!
Что, заплелись?
Что, дрожат?
А ты навались,
Чтоб еле дыша!
Эй!
Слышишь, ты!
Ты! Родня в Москве?
Вставай за них,
Вставай, если нет!
А вы что притихли,
Слушай меня!
Теперь вся Москва –
Наша родня!
Сверкает!
Темнеет!
Орёт!
Каменеет!
Война – убирайся,
Мы дома!
Бегу!
Вперёд!
Разум мутнеет!
Что не удар – кома!
Ком в горле – земля!
Всё дрожит – дыши!
Дальше
Врагу не ступить!
Команда дана –
Умереть не зря,
А совесть – не зря прожить!
Мы им переломим
К чёрту
Хребты,
Души
Обратно
В ад!
Зря, что ли,
Братцы
Мы с пулей на ты?
За мной!
Дружнее!
Подряд!
Трус!
Ну-ка в сторону,
В драку пусти!
Давай криводушный!
В тыл!
Никто ведь не должен
Здесь дальше пройти!
Пока
в наших жилах
пыл!
И вот мы во славу
В пепел
В кровь,
Рвёмся
За шагом шаг!
Какая тут братская
К чёрту
Любовь!?
Они – и народ,
Но и враг!
И снова удар,
Закат
Кровь разлил,
До самых небес,
В облака…
Кто выжил?
Кто нет?
Кто убит?
Кто убил?
Ни что не известно пока.
Средь ночи
Как днём!
Всё горит –
Беги!
Но только беги
Вперед!
Ну, как вам
московские пироги?
С огнём перемешанный лёд!
А ну-ка
Закусывай
снегом губу,
Не жалуйся
Прочь поспеши!
Когда-то
Ты
Выбрал
Такую судьбу!
Теперь
На неё не греши!
И чтобы в печенку
Тебе каждый крик
Загубленной
Русской
Души!
И чтобы ты понял
хотя бы на миг –
Что же
Такое
ЖИТЬ!
Дмитрий Румата
В траншее
Как страшно! А встанешь если – ещё страшнее.
Все, кроме меня бегут, я один в траншее.
Осколки и пули слетелись к остаткам роты,
Как мухи на мёд. А я…, я лежу чего-то.
Ребята бегут, потому что они солдаты,
А не оттого, что старлей их ругает матом,
Стращая зачем-то, что сзади заградотряды.
Ура! – и всё! Мне как-нибудь тоже надо.
Им ветер в спину, пыль перед глазами кружит,
Не видно врагов, но тем-то ещё и хуже.
А взрывы сместились дальше и чуть правее,
И можно бы вроде, но я всё лежу в траншее.
До немцев отсюда не больше, чем метров двести,
Минута-две – и друзья уже там, на месте,
Где лица смешались, пули, штыки, лопаты…
А я всё лежу, простите меня, ребята.
Чуть-чуть бы ещё, и мы бы не отступили.
Кому повезло, вернулись – в крови и пыли.
Ни грамма упрёка в глазах их – мол, ты-то, ты-то…
Ещё и укрыли – положено так убитых.
Цветков Леонид
Возвращаясь с войны
Так брести, как грести по воде. Взмахом рук помогая движению брюк
к пустоте, а словам к простоте на листе,
Неуёмную мысль вдруг повесив помятой армейской фуражкой на крюк
платяного шкафа или так, на гвозде.
Либо стать мудрецом, в маску скомкав лицо. Мысль убрать под диван. Как султан,
свесив ноги с тахты, говорить всем: «Якши».
За притворной улыбкой скрывая две тысячи сунн и священный Коран,
По(читаемый) мною так часто в тиши.
Мысль на цепь посадить, словно пса. Пусть скулит в закоулках ума, закрома
сторожа серых масс мозгового венца.
Неудачно грустить, то и дело сбиваясь на смех, и его задарма
с хрипотцой всем врагам раздавать под винцо…
Без свинца…
Эдуард Учаров
Ветераны Великой Отечественной
Как мало их осталось на земле
не ходят ноги и тревожат раны,
и ночью курят, чтобы в страшном сне,
вновь не стреляли в них на поле брани.
Мне хочется их каждого обнять,
теплом душевным с ними поделиться,
Была бы сила, чтобы время вспять…
но я не бог…война им снова снится.
Пусть внукам не достанется война
и грязь её потомков не коснётся,
пусть курит бывший ротный старшина
и слышит, как внучок во сне смеётся.
Юрий Соловьев
Не смею говорить я о войне
Не смею говорить я о войне,
Но я скажу – есть родственная память,
Не дай нам Бог увидеть и во сне
Того, что было пережито Вами!
Не смею говорить я о любви,
Я не прощался с милой под «Славянку»
Не разлучали с нею нас бои,
Снаряды, самолёты, танки!
Не смею говорить я о беде,
Не иссыхал от голода в блокадном!
Но я скажу о крашеной звезде,
Что от дождя ржавеет на Отрадном.
Но я скажу о слёзах матерей,
Что у окошка не дождались сына!
Но я скажу, товарищ мой, налей
За дедов и отцов седины!
Но я скажу, товарищ, поклонись
Защитникам отечества – России,
И постарайся лучше сделать жизнь
Для тех, кто в жертву жизни приносили!
Ни слова Вам не скажет о войне
И тот, кто в ней прошёл все муки ада!
Прошу, друзья, сейчас, поверьте мне,
Его про это спрашивать не надо…
Дмитрий Румата
22 июня
Дыма черная десница
Распростерлась над землей,
На полях горит пшеница,
Разъярив июньский зной,
Суетливо птицы кружат
Над расстрелянным селом,
Будто панихиду служат,
На восход крестясь крылом,
Едкий дух застывшей боли,
Сон кошмарный, - нынче быль,
Жаждет свежей русской крови
Змей стальной, утюжа пыль,
Сбиты главы у собора,
В грозном, приторном чаду
Древний Спас взирает скорбно
На тевтонскую орду,
Страшной карой за безверье
Русским новая война,
Выпить чашу искупленья,
У которой нету дна,
Гарью горизонт замаран,
До победы путь далек,
Сатанинская армада,
Выполнять веленье ада
Марширует на восток.
Сергей Байбара
|
